Travessia

Há leitura

que não retém nada:

escapa.

 

Linha a linha,

o texto esmaece,

superfície

sem aderência.

 

Mas há livros

onde o olhar

desabala.

 

A frase desce

para o lado.

 

O tempo

não flui:

encalha.

 

E certas palavras

não avançam,

alojam-se

no vão

do que cede.