No Brasil,
a miséria não mora na favela,
mas sim na ignorância dos que se pensam ricos,
só porque vivem fora dela.
Pobre, Brasil,
como se o povo não fosse só Um.
Arte
No Brasil,
a miséria não mora na favela,
mas sim na ignorância dos que se pensam ricos,
só porque vivem fora dela.
Pobre, Brasil,
como se o povo não fosse só Um.
há quem se inspire
no amor de outros
e estremeça,
na esperança de tempo perfeito,
ao encontro do Amor
dos seus sonhos.
mas, não há príncipes
para todas as Bela Adormecida
e o Tempo não se narra.
já a maçã é colhida
sempre da mesma árvore.
o mundo é pequeno
mais pequeno é o meu
tão pequeno
que me vejo cada vez menos
porque cada vez mais não o entendo
e subtraído sou lentamente por ele
há cada vez menos ruas
de casas alegres e afáveis
e os dias são triste como de Inverno
ou até parece ser em mim sempre sábado
se melhor me quiseres conhecer
vai ao sítio onde nasci e vivi
nem sempre se entende o que se sente
nem sempre se consegue dizer o que se sente